III

Querría reposar mis brazos cansados sobre el pecho de mi padre,
la mejilla golpeada sobre el vientre de mi madre.
Descansar,
por fin,
el alma que llora.
Encontrar la paz entre los labios
que demoran.
Quizás calma...
Quizás paciencia...

Jamás he visto
pájaros más tristes
que los tuyos,
me dicen,
tengo el pecho rojo,
y las alas
largas como mundos.

Que mi cuerpo sigue aquí,
en el mar,
que mi alma ya no busca,
tampoco libertad.
Pasan los días, las semanas y las lunas,
los soles, las personas, las penumbras,
las pieles, los pies, los disimulos...

La gente cambia,
los ojos mueren,
pero yo ya no huyo.